Cat Kawaii

 

El Eco Silenciado

"Cada número es un nombre, cada nombre un eco que se niega a morir."

He visto el informe. O, para ser más preciso, he visto el muro. Un número, el 841, frío y cruel, que se alza como una lápida entre la realidad y la verdad. Nos han vendido la mentira de la estadística, de la información contenida en un párrafo, y nos han hecho creer que eso es suficiente. Pero no lo es. Porque detrás de esa cifra, detrás de esa fría losa de cemento que se alza en la conciencia colectiva, hay nombres, hay vidas, hay almas que se niegan a ser borradas. En la quietud de la noche, se levantan para reclamar su memoria, para clamar por el recuerdo de sus flores, de sus canciones, de los rostros que amaron. He escuchado sus ecos, y me he propuesto no silenciarlos, no permitir que la indiferencia de los números consuma la humanidad de sus historias.

Recuerdo la historia de Reza. Lo recuerdo como si aún pudiera sentir el aroma de sus flores, la fragancia a jazmín y a rosas que se adhería a su ropa. No era un disidente famoso ni un líder político; era un hombre sencillo, un poeta del alma que encontraba belleza en las grietas del cemento de Teherán. Tenía una pequeña floristería, un rincón de vida en medio del asfalto gris, un santuario de color. Vendía flores, sí, pero en realidad, traficaba versos. Sus poemas, escritos en trozos de papel arrugado, se pasaban de mano en mano, como pequeños actos de rebelión silenciosa. Hablaban de un amanecer que llegaría sin miedo, de pájaros que alzarían el vuelo sin temor a las jaulas, de un amor tan puro que derretiría las cadenas de la tiranía. Para un régimen que basa su poder en el miedo, la esperanza es la forma más peligrosa de traición. El arte, una conspiración. Reza fue acusado de "enemistad con Dios", la misma acusación que se usa para silenciar a todos aquellos que se atreven a soñar. Fue juzgado en un tribunal que no buscaba la verdad, sino la rapidez de la condena, la eficiencia del terror. Y su vida, como el tallo de una flor cortada, se marchitó bajo la sombra de la horca. Su historia se disolvió en el número 841, pero el eco de su poesía se esparció por la ciudad, aferrándose a las paredes, a las almas, negándose a ser olvidado.

Las ejecuciones no son justicia. Son un lenguaje. Un lenguaje que se habla en los patíbulos, en las plazas públicas, en la oscuridad de las prisiones. Es el lenguaje del miedo, la gramática del poder, una herramienta para decir sin palabras: "Esto te pasará si te atreves a levantar la cabeza". Cada cuerpo que cae, cada vida que se extingue, es una lección brutal para todos los que aún respiran. El objetivo no es castigar al culpable, sino aterrorizar al inocente. Es un ritual macabro, un teatro de poder y obediencia donde el público es obligado a ser testigo de su propia impotencia. Y nosotros, en la distancia, en nuestra cómoda indiferencia, somos cómplices de un silencio que es tan ruidoso como un grito.

Porque la comunidad internacional mira hacia otro lado. Se indigna por un día, emite comunicados, pero sus manos no se manchan de acción. Las relaciones comerciales, los acuerdos económicos, las negociaciones políticas no se detienen. El miedo de un pueblo, el dolor de 841 familias, no tienen el mismo peso que un barril de petróleo o un tratado comercial. Es un silencio ensordecedor, el grito ahogado de la geopolítica, el sonido de la moral que se vende por conveniencia. Nos hemos acostumbrado a ver la tragedia como un espectáculo lejano, una noticia en un canal extranjero, un video viral que se olvida al día siguiente. Nos han enseñado a aceptar que en la política global, la vida humana es solo una variable, un número más en la ecuación de la influencia.

Pero hay una resistencia que el régimen no puede sofocar. La resistencia de la memoria. Reza, y los otros 840, no han desaparecido. Sus historias, sus poemas, sus canciones se susurran en las casas, en las plazas, en los corazones de sus familias. El recuerdo es el último acto de amor, la última rebelión. Mientras sus nombres sean recordados, mientras sus historias sean contadas, el eco de sus vidas se negará a morir. El régimen puede ejecutar cuerpos, pero no puede matar el recuerdo. Y en esa memoria, en ese pétalo de rosa que se guarda con celo, en esa voz que narra una historia de esperanza en la oscuridad, reside la verdadera victoria. Porque la injusticia no triunfa cuando mata a la gente; triunfa cuando consigue que la olvidemos.

Y es por eso que debemos seguir contándolas, porque el hilo de la verdad, aunque invisible, sigue tejiendo una red que un día, tarde o temprano, atrapará a los que se creen impunes.